Hohenschönhausen
Wände, blank und ohne Echo,
der Atem erstickt im Raum,
versickert zwischen Zement und Stille.
Licht fällt scharf durch ein Gitter,
ein Tisch, ein Stuhl, ein Name
alles andere: ausgelöscht.
Die Zeit hat keine Form hier,
nur das Gewicht von Fragen,
die niemals nach Antworten suchen.
Ein Flüstern von Geschichten,
geschluckt von Steinen und
unterdrückt wie ein weiterer Atemzug.
Der Tag endet hier nicht, er wechselt nur die Schicht.